Диалог о великом

Диалог о великом

 

Средь листвы осенних дней,

В сквере яркой акварели,

Парень повстречался с ней,

С девой под страстные трели.

В вольном месте у березы

Разгоралась встреча эта,

Будто распускала роза,

Лепестки сего сюжета.

Он:

Позвольте с вами подружиться,

И в амфору прикрасов влиться,

Внести себя с большим излишком,

Иль может это будет слишком?

Она:

Да что вы, нет, не слишком,

Но я чуть-чуть, трусишка…

И слогом ярким не владею,

Писать в науке не умею,

Лишь потому, что чту сердца,

И чувства жизни без конца.

Живу в красивейших краях,

Как птичка в голубых Раях,

Зовусь Аленой-белоруской,

Но проживаю радость русских,

И в этих реках чистоты,

Рождаю свитки красоты,

Которой полниться перо,

И тянет к миру, где старо,

Но так желанно видеть путь,

Что и не хочется уснуть,

А только петь и пить любовь,

Да наслаждаться эрой вновь!

Простите за багаж такой,

За то, что вторглась в ваш покой

И наследила от души,

Стирая жизни рубежи.

А что касается меня...

Я, словно искра от огня,

И с девяти пишу свой путь,

И не хочу с него свернуть.

А за последних, года три,

В страницах, здесь, живу внутри,

И в этих водах, как в вине,

Купаюсь с музою во сне!

Ветерок забился в кудри

И взбивая страсть желанья,

Облачив в сиянье утро,

Сократил их расстоянья.

Он:

Ох! Сколько всплеска и души,

Что я мозаику сложил

Из восхищения и слов,

Эмоций, рифмы, ярких снов.

Вы в них, как перышко тепла,

Или река, что в блеск текла,

Я в вашей лирике увяз,

Влюбившись будто в первый раз!

Она:

Ай, спасибо за приятность,

За атлас и деликатность,

Ведь не каждому дано,

Пить поэзии вино,

Но в словесности своей,

Я создам пера музей,

И пройдусь по малахиту,

Обниму душой ракиту

Под которой на скамье,

Рифма туш дарила мне.

Пробегусь я по палатам,

Царского чела посада,

Растворю мозаик рамы,

Загляну в мирские крамы,

Чтоб вкусить сей воли блажь,

Испытав восторга раж.

И писать, писать, писать,

След потомкам оставлять.

Чтобы полнилась душа

Светом чувства не спеша!

Он:

Поток историй полнит грудь,

И щемит сердце время грусть,

Проходят истины в летах,

Как ветер на семи крылах…

Но в ваших свитках часть земли,

Где люди счастье берегли,

И бились на смерть за покой,

За исторический прибой.

Она:

Да! Русь – величие веков,

Судьба подарков и оков.

Петр, Михайло Ломоносов,

И ещё арба вопросов.

Жизнь, как скатерть для историй,

В коей страсть от аллегорий,

И слова лиричных нот,

Всё что знать хочу я, вот!

Он:

Ваши тропы к естеству

Жизнь рисуют на яву,

Вы позвольте дать совет,

Осторожно ставьте след

Там, где хожены дороги

Где уставы очень строги.

Она:

Хорошо, учту советы,

На себя взглянув при этом,

Только хочется увидеть,

И стихами не обидеть,

Мир, желая всё узнать,

Чтоб атласом сердца стать!

О Петре писала оду,

Дань отдав душой народу,

Лисавета, Катерина

Говорят с моей картины

Слогом, льющимся с небес

О величии чудес,

Коих я узреть несмела,

Потому как не умело

Жизнь листаю по страницам,

И уже, как говорится:

"Долог путь, да бес в ребро,

И померкло серебро!"

Не могу Россию взять,

Слабовата ныне рать,

Для пиитного посада,

Чтоб души моей услада,

Словно мед текла строкой,

Разночинною рекой!

Вот какая моя воля,

В коей я, как ветер в поле,

Жизнь - венец чужих минут,

Где мой голос не поймут,

А на счет опаски чувства

Муза – вот моё искусство!

Я отвечу вам вот так,

В этой воле я мастак!

Даже в свете давних дней,

Королева тех огней!

И как Сноп Пшеничных строк,

Собираю чувства впрок!

Он:

Сколько рьяного напора

В нашей встрече или в споре,

Что прям, дух перенимает,

И сомненья тают, тают.

Вы же – чудо-белоруска,

Для чего Руси полоска

Лет великого простора

Вам, для слов иль разговора?

Она:

Русь я всей душой люблю!

Для неё восторг коплю!

Но живу в ночи одна

В буйстве строк и серебра!

Бес в ребро - знать норов крут,

Долог путь - замкнулся круг,

Не могу найти приют

В типографиях не ждут,

Потому как нету места,

Мол, живу не в этом тесте.

А в Руси древнейших лет,

Где родным уж стал рассвет.

Так что вы уж не серчайте,

Мир красы душой встречайте.

И пускай "сегодня" - сон

Будет просто белый фон

Для осенней акварели, Т

ой, в которой жить сумели

Люди величайших дум,

В звоне утонченных струн,

Под аккорд историй важных

С этой жизнью эпотажной!

Он:

О! Чудна, прекрасна воля,

И ажурна ваша доля

В свитках летописей веры,

Где встречаешь славу..

 О! Чудна, прекрасна воля,

И ажурна ваша доля

В свитках летописей веры,

Где встречаешь славу первой

И вкушая слабость кроны,

Мерить скипетр, корону.

Позабыв о настоящем,

О нагрузках, что мы тащим

На себе по той дороге,

Где когда-то знали строгость

И боялись свет позора,

Ралом взрыв бразду разора.

И как будто страсть почуяв

Ветер взбил листву березы,

А слова: « Парить хочу я!»

Он понес в объятья грезам.

Она:

Как приятен мне ваш говор,

Вы, как будто жизни повар,

Средь межстрочной суеты,

Звездочет моей мечты.

И признаюсь вас сердечно,

Я бегу по рифме млечной,

Ничего не утаив,

А за мной поэт - курсив.

И видать по этой мере

Оставаясь в давней вере,

Я пишу столпы души

Слог на истину сложив!

Он:

Это труд всего народа,

Словно реченька без брода,

На волнах несется совесть,

А в строках ложится повесть

О могучем королевстве,

О святыни в этом месте,

О единстве без границ,

И веленьях тысяч лиц.

Вы большая мастерица,

Жить, как жили все царицы

И вести перстом уклад,

Разбирая спор и лад!

Она:

Я согласна, труд большой,

С алым сердцем и душой,

Как искра веко пылаю,

И пером судьбы летаю

По Россейскому раздолью,

Раздувая все уголья,

Коих в Соловках закрыли,

И от глаз народа скрыли

Дабы не стеснять столпы,

Сильной волею стопы

Графа гордого Толстого,

Под царевым-то покровом,

И ещё дьяков и вольных,

Кем льстец трона недовольный,

Потому как рвалась нить-то

И вино было пролито

На писания царевы,

Заковав его в оковы

Белокаменного стана,

Слишком рано! Лишком рано!

Вы меня простите право,

Но от слов таких устала

И пора отвлечься малость,

Отвести от думы странность,

Завтра встретить новый день,

Описав шальную тень,

И продолжить диалог

Из живых, горячих строк.

Эта встреча, как страница,

Вмиг исписана словами,

У которой будет литься

Речка, буйными волнами

По истории великой,

Затекая в щели правды,

В строках собирая миги

Жизни, где свободе рады!

 

Е. В. Матузова / Полина 15.10.2014г.