КЛАССИЧЕСКАЯ РУССКАЯ ПРОЗА (последнее)
РАССКАЗ БЕЗ КОНЦА
Русская классическая проза. Книги, сборники рассказов, многотомники, полные собрания сочинений.
(СЦЕНКА)
В начале третьего часа одной из давно уже пережитых ночей ко мне в
кабинет вдруг, неожиданно вбежала бледная, взволнованная кухарка и
объявила, что у нее в кухне сидит владелица соседнего домишки, старуха
Милютиха.
- Просит, барин, чтоб вы к ней сходили... - сказала кухарка, тяжело
переводя дух. - С ее жильцом нехорошо случилось... Застрелился или
завесился...
- Что же я могу сделать? - сказал я. - Пусть идет к доктору или в
полицию!
- Куда ей искать доктора! Она еле дышит и от страха под печку
забилась... Сходили бы, барин!
Я оделся и пошел в дом Милютихи. Калитка, к которой я направился,
была отворена. Постояв около нее в нерешимости и не нащупав дворницкого
звонка, я вошел во двор. Крыльцо, темное и похилившееся, было тоже не
заперто. Я отворил его и вошел в сени. Тут ни зги света, сплошной мрак и
вдобавок еще чувствительный запах ладана. Нащупывая выход из сеней, я
ударился локтем о что-то железное и наткнулся в потемках на какую-то
доску, которую чуть было не свалил на землю. Наконец дверь, обитая
порванным войлоком, была найдена, и я вошел в маленькую переднюю.
Сейчас я пишу не святочный рассказ и далек от намерения пугать
читателя, но картина, которую я увидел из сеней, была фантастична и могла
быть нарисована одною только смертью. Прямо передо мной была дверь,
ведущая в маленький залик. Полинялые, аспидного цвета обои скупо
освещались тремя рядом стоявшими восковыми пятикопеечными свечками.
Посреди залика на двух столах стоял гроб. Восковые свечки горели для того,
чтобы освещать маленькое смугло-желтое лицо с полуоткрытым ртом и острым
носом. От лица до кончиков двух башмаков мешались в беспорядке волны марли
и кисеи, а из волн глядели две бледные неподвижные руки с восковым
крестиком. Темные, мрачные углы залика, образа за гробом, гроб - всё,
кроме тихо мерцавших огней, было неподвижно-мертвенно, как сама могила...
"Что за чудеса? - подумал я, ошеломленный неожиданной панорамой
смерти. - Откуда такая скоропостижность? Не успел жилец повеситься или
застрелиться, как уже и гроб!"
Я огляделся. Налево была дверь со стеклянным верхом, направо хромая
вешалка с поношенной шубенкой...
- Воды дайте... - услышал я стон.
Стон шел слева, из-за двери со стеклянным верхом. Я отворил эту дверь
и вошел в маленькую комнату, темную, с единственным окном, по которому
робко скользил слабый свет от уличного фонаря.
- Здесь есть кто-нибудь? - спросил я.
И, не дожидаясь ответа, я зажег спичку. Пока она горела, я увидел
следующее. У самых ног моих, на окрашенном кровью полу сидел человек.
Сделай я шаг подлиннее, я наступил бы на него. Протянув вперед ноги и
упираясь руками о пол, он силился поднять кверху свое красивое, смертельно
бледное лицо с черной, как тушь, окладистой бородой. В больших глазах,
которые он поднял на меня, я прочел невыразимый ужас, боль, мольбу. По
лицу его большими каплями тек холодный пот. Этот пот, выражение лица,
дрожание подпиравшихся рук, тяжелое дыхание и стиснутые зубы говорили, что
он страдал невыносимо. Около правой руки его на луже крови валялся
револьвер.
- Не уходите... - услышал я слабый голос, когда потухла спичка. -
Свеча на столе.
Я зажег свечку и, не зная, с чего начать, остановился посреди
комнаты. Я стоял и глядел на человека, сидевшего на полу, и мне казалось,
что я ранее уже где-то видел его.
- Боль нестерпимая, - прошептал он, - а нет сил выстрелить в себя еще
раз. Непонятная нерешимость!
Я сбросил с себя пальто и занялся больным. Подняв с пола, как
ребенка, я положил его на клеенчатый диван и осторожно раздел. Он дрожал и
был холоден когда я снимал с него одежду; рана же, которую я увидел, не
соответствовала ни этой дрожи, ни выражению лица больного. Она была
ничтожна. Пуля прошла между 5 и 6 ребром левой стороны, разорвав кожу и
клетчатку - только. Самую пулю нашел я в складках сюртучной подкладки
около заднего кармана. Остановив, как умел, кровь и сделав временную
повязку из наволочки, полотенца и двух платков, я дал больному напиться и
укрыл его висевшей в передней шубенкой. Во всё время перевязки мы оба не
сказали ни слова. Я работал, а он лежал неподвижно и глядел на меня сквозь
сильно прищуренные глаза, как бы стыдясь своего неудачного выстрела и тех
хлопот, которые он мне причинил.
- Теперь вы потрудитесь лежать покойно, - сказал я, покончив с
повязкой, - а я сбегаю в аптеку и возьму там что-нибудь.
- Не нужно! - пробормотал он, хватая меня за рукав и открывая глаза
во всю их ширь.
В глазах его я прочел испуг. Он боялся, чтобы я не ушел.
- Не нужно! Посидите еще минут пять... десять... Если вам не
противно, то сядьте, прошу вас.
Он просил и дрожал, стуча зубами. Я послушался и сел на край дивана.
Десять минут прошло в молчании. Я молчал и обозревал комнату, в которую
так неожиданно занесла меня судьба. Какая бедность! У человека,
обладавшего красивым, изнеженным лицом и выхоленной окладистой бородой,
была обстановка, которой не позавидовал бы простой мастеровой. Диван с
облезлой, дырявой клеенкой, простой засаленный стул, стол, заваленный
бумажным хламом, да прескверная олеография на стене - вот и всё, что я
увидел. Сыро, мрачно и серо.
- Какой ветер! - проговорил больной, не открывая глаз. - Как он ноет!
- Да... - сказал я. - Послушайте, мне кажется, что я вас знаю. Вы не
участвовали в прошлом году в любительском спектакле у генерала Лухачева на
даче?
- А что? - спросил он, быстро открыв глаза.
По лицу его пробежала тучка.
- Точно я видел вас там. Вы не Васильев?
- Хоть бы и так, ну так что же? От этого не легче, что вы меня
знаете.
- Не легче, но я спросил вас так... между прочим.
Васильев закрыл глаза и, словно обиженный, повернул свое лицо к
спинке дивана.
- Не понимаю я этого любопытства! - проворчал он. - Недостает еще,
чтобы вы стали допрашивать, какие причины побудили меня к самоубийству!
Не прошло и минуты, как он опять повернулся ко мне, открыл глаза и
заговорил плачущим голосом:
- Вы извините меня за этот тон, но, согласитесь, я прав! Спрашивать у
арестанта, за что он сидит в тюрьме, а у самоубийцы, зачем он стрелялся,
невеликодушно и... неделикатно. Удовлетворять праздное любопытство на
чужих нервах!
- Напрасно вы волнуетесь... Я и не думал спрашивать вас о причинах.
- Так спросили бы... Это в привычке людей. А к чему спрашивать? Скажу
я вам, а вы или не поймете, или не поверите... Я и сам, признаться, не
понимаю... Есть протокольно-газетные термины вроде "безнадежная любовь" и
"безвыходная бедность", но причины неизвестны... Их не знаю ни я, ни вы,
ни ваши редакции, в которых дерзают писать "из дневника самоубийцы". Один
только бог понимает состояние души человека, отнимающего у себя жизнь,
люди же не знают.
- Всё это очень мило, - сказал я, - но вам не следует много
говорить...
Но мой самоубийца разошелся. Он подпер голову кулаком и продолжал
тоном больного профессора:
- Никогда не понять человеку психологических тонкостей самоубийства!
Где причины? Сегодня причина заставляет хвататься за револьвер, а завтра
эта же самая причина кажется не стоящей яйца выеденного... Всё зависит,
вероятно, от индивидуализации субъекта в данное время... Взять, например,
меня. Полчаса тому назад я страстно желал смерти, теперь же, когда горит
свеча и возле меня сидите вы, я и не думаю о смертном часе. Объясните-ка
вы эту перемену! Стал ли я богаче, или воскресла моя жена? Повлиял ли на
меня этот свет, или присутствие постороннего человека?
- Свет, действительно, влияет... - пробормотал я, чтобы сказать
что-нибудь. - Влияние света на организм...
- Влияние света... Допустим! Но ведь стреляются и при свечах! И мало
чести героям ваших романов, если такой пустяк, как свечка, так резко
изменяет ход драмы! Вся эта галиматья, может быть, и объяснима, но не
нами. Чего не понимаешь, того и спрашивать и объяснять нечего...
- Простите, - сказал я, - но... судя по выражению вашего лица, мне
кажется, что в данную минуту вы... рисуетесь.
- Да? - спохватился Васильев. - Очень может быть! Я по природе ужасно
суетен и фатоват. Ну, вот объясните, если вы верите своей физиономике!
Полчаса тому назад стрелялся, а сейчас рисуюсь... Объясните-ка!
Последние слова Васильев проговорил слабым, потухающим голосом. Он
утомился и умолк. Наступило молчание. Я стал рассматривать его лицо. Оно
было бледно, как у мертвеца. Жизнь в нем, казалось, погасла, и только
следы страданий, которые пережил "суетный и фатоватый" человек, говорили,
что оно еще живо. Жутко было глядеть на это лицо, но каково же было самому
Васильеву, у которого хватало еще сил философствовать и, если я не
ошибался, рисоваться!
- Вы здесь? - спросил он, вдруг приподнимаясь на локте. - Боже мой!
Нужно только прислушаться!
Я стал слушать. За темным окном, ни на минуту не умолкая, сердито
стучал дождь. Жалобно и тоскливо гудел ветер.
- "И паче снега убелюся, и слуху моему даси радость и веселие", -
читала в зале возвратившаяся Милютиха ленивым, утомленным голосом, не
повышая и не понижая однообразной, скучной ноты.
- Не правда ли, это весело? - прошептал Васильев, повернув ко мне
свое испуганное лицо. - Боже мой, чего только не приходится видеть и
слышать человеку! Переложить бы этот хаос на музыку! "Не знающих привел бы
он в смятение, - как говорит Гамлет, - исторг бы силу из очей и слуха".
Как бы я понял тогда эту музыку! Как бы прочувствовал! Который час?
- Без пяти три.
- Далеко еще до утра. А утром похороны. Красивая перспектива! Идешь
за гробом по грязи, под дождем. Идешь и не видишь ничего, кроме облачного
неба да дрянных пейзажей. Грязные факельщики, кабаки, дровяные склады...
брюки мокры до колен. Улицы бесконечно длинны, время тянется, как
вечность, народ груб. А на душе камень, камень!
Помолчав немного, он вдруг спросил:
- Давно видали генерала Лухачева?
- С самого лета не видел.
- Любит петушиться, но милый старикашка. А вы всё пописываете?
- Да, немножко.
- Так... А помните, каким фырсиком, восторженным теленком прыгал я на
этих любительских спектаклях, когда ухаживал за Зиной? Глупо было, но
хорошо, весело... Даже при воспоминании весной пахнет... А теперь! Какая
резкая перемена декораций! Вот вам тема! Только вы не вздумайте писать
"дневника самоубийцы". Это пошло и шаблонно. Вы хватите что-нибудь
юмористическое.
- Вы опять... рисуетесь, - сказал я. - В вашем положении ничего нет
юмористического.
- Ничего нет смешного? Вы говорите, ничего нет смешного?
Васильев приподнялся, и на глазах его заблестели слезы. Выражение
горькой обиды разлилось по его бледному лицу, задрожал подбородок.
- Вы смеетесь над кассирами и неверными женами, которые надувают, -
сказал он, - но ведь ни один кассир, ни одна неверная жена не надували
так, как надула меня моя судьба! Я так обманут, как не обманывался еще ни
один банковый вкладчик, ни один рогатый муж! Прочувствуйте только, в каких
смешных дураках я остался! В прошлом году, на ваших глазах, не знал, куда
деваться от счастья, а теперь, на ваших же глазах...
Васильев упал головой на подушку и засмеялся.
- Смешнее и глупее такого перехода и выдумать нельзя. Первая глава:
весна, любовь, медовый месяц... мед, одним словом; вторая глава: искание
должности, ссуда денег под залог, бедность, аптека и... завтрашнее
шлепанье по грязи на кладбище.
Он опять засмеялся. Мне стало жутко, и я порешил уйти.
- Послушайте, - сказал я, - вы лежите, а я схожу в аптеку.
Он не отвечал. Я надел пальто и вышел из его комнаты. Проходя через
сени, я взглянул на гроб и читавшую Милютиху. Как я ни напрягал зрения, но
не сумел в желто-смуглом лице узнать Зину, бойкую, хорошенькую ingenue
лухачевской труппы.
"Sic transit", - подумал я.
Затем я вышел, не забыв прихватить с собою револьвер, и отправился в
аптеку. Но не следовало мне уходить. Когда я вернулся из аптеки, Васильев
лежал у себя на диване в обмороке. Повязка была грубо сорвана, а из
растревоженной раны текла кровь. Привести его в чувство мне не удалось до
самого утра. Он лихорадочно бредил, дрожал и водил безумными глазами по
комнате всё время, пока не наступило утро и не послышался возглас
священника, начавшего служить панихиду.
Когда квартира Васильева наполнилась старухами и факельщиками, когда
гроб тронули с места и понесли со двора, я посоветовал Васильеву
оставаться дома. Но он не послушался, несмотря ни на боль, ни на серое,
дождливое утро. До самого кладбища шел он за гробом без шапки, молча, едва
волоча ноги и изредка конвульсивно хватаясь за раненый бок. Лицо выражало
полнейшую апатию. Раз только, когда я каким-то ничтожным вопросом вывел
его из забытья, он обвел глазами мостовую, серый забор, и в глазах его на
мгновение сверкнула мрачная злоба.
- "Колесное заведение", - прочел он вывеску. - Безграмотные невежи,
чёрт бы их взял совсем!
С кладбища я повез его к себе.
_____
Прошел еще только год с той ночи, и Васильев еще не успел как следует
сносить сапогов, в которых шлепал по грязи за гробом жены.
В настоящее время, когда я оканчиваю этот рассказ, он сидит у меня в
гостиной и, играя на пианино, показывает дамам, как провинциальные барышни
поют чувствительные романсы. Дамы хохочут, и он сам хохочет. Ему весело.
Я зову его к себе в кабинет. Видимо, недовольный тем, что я лишил его
приятного общества, он входит ко мне и останавливается передо мной в позе
человека, которому некогда. Я подаю ему этот рассказ и прошу прочесть. Он,
всегда снисходительный к моему авторству, заглушает свой вздох, вздох
читательской лени, садится в кресло и принимается за чтение.
- Чёрт возьми, какие ужасы, - бормочет он, улыбаясь.
Но чем более он углубляется в чтение, тем серьезнее становится его
лицо. Наконец, под напором тяжелых воспоминаний, он страшно бледнеет,
поднимается и продолжает чтение стоя. Окончив, он начинает шагать из угла
в угол.
- Чем же кончить? - спрашиваю я его.
- Чем кончить? Гм...
Он окидывает взглядом комнату, меня, себя... Он видит свой новый
модный костюм, слышит смех дам и... упав на кресло, начинает смеяться, как
смеялся он в ту ночь.
- Ну, не прав ли я был, когда говорил тебе, что всё это смешно? Боже
мой! Вынес я на своих плечах столько, сколько слону на спине не выдержать,
выстрадал чёрт знает сколько, больше уж, кажется, и выстрадать нельзя, а
где следы? Удивительное дело! Казалось бы, вечна, неизгладима и
неприкосновенна должна быть печать, налагаемая на человека его муками. И
что же? Эта печать изнашивается так же легко, как и дешевые подметки.
Ничего не осталось, хоть бы тебе что! Словно я тогда не страдал, а мазурку
плясал. Превратно всё на свете, и смешна эта превратность! Широкое поле
для юмористики!.. Загни-ка, брат, юмористический конец!
- Петр Николаевич, скоро же вы? - зовут моего героя нетерпеливые
дамы.
- Сию минуту-с! - говорит "суетный и фатоватый" человек, поправляя
галстух. - Смешно, брат, и жаль, жаль и смешно, но что поделаешь? Homo
sum... А все-таки хвалю природу-матушку за ее обмен веществ. Если бы у нас
оставалось мучительное воспоминание о зубной боли да о тех страхах,
которые приходится каждому из нас переживать, будь всё это вечно, скверно
жилось бы тогда на свете нашему брату человеку!
Я смотрю на его улыбающееся лицо, и мне припоминается то отчаяние и
тот ужас, которыми полны были его глаза, когда он год тому назад глядел на
темное окно. Я вижу, как он, входя в свою обычную роль ученого пустослова,
собирается пококетничать передо мною своими праздными теориями вроде
обмена веществ и в это время мне припоминается он, сидящий на полу в луже
крови, с больными, умоляющими глазами.
- Чем же кончить? - спрашиваю я себя вслух.
Васильев, посвистывая и поправляя галстух, уходит в гостиную, а я
гляжу ему вслед и досадно мне. Жаль мне почему-то его прошлых страданий, -
жаль всего того, что я и сам перечувствовал ради этого человека в ту
нехорошую ночь. Точно я потерял что-то...
В начале третьего часа одной из давно уже пережитых ночей ко мне в
кабинет вдруг, неожиданно вбежала бледная, взволнованная кухарка и
объявила, что у нее в кухне сидит владелица соседнего домишки, старуха
Милютиха.
- Просит, барин, чтоб вы к ней сходили... - сказала кухарка, тяжело
переводя дух. - С ее жильцом нехорошо случилось... Застрелился или
завесился...
- Что же я могу сделать? - сказал я. - Пусть идет к доктору или в
полицию!
- Куда ей искать доктора! Она еле дышит и от страха под печку
забилась... Сходили бы, барин!
Я оделся и пошел в дом Милютихи. Калитка, к которой я направился,
была отворена. Постояв около нее в нерешимости и не нащупав дворницкого
звонка, я вошел во двор. Крыльцо, темное и похилившееся, было тоже не
заперто. Я отворил его и вошел в сени. Тут ни зги света, сплошной мрак и
вдобавок еще чувствительный запах ладана. Нащупывая выход из сеней, я
ударился локтем о что-то железное и наткнулся в потемках на какую-то
доску, которую чуть было не свалил на землю. Наконец дверь, обитая
порванным войлоком, была найдена, и я вошел в маленькую переднюю.
Сейчас я пишу не святочный рассказ и далек от намерения пугать
читателя, но картина, которую я увидел из сеней, была фантастична и могла
быть нарисована одною только смертью. Прямо передо мной была дверь,
ведущая в маленький залик. Полинялые, аспидного цвета обои скупо
освещались тремя рядом стоявшими восковыми пятикопеечными свечками.
Посреди залика на двух столах стоял гроб. Восковые свечки горели для того,
чтобы освещать маленькое смугло-желтое лицо с полуоткрытым ртом и острым
носом. От лица до кончиков двух башмаков мешались в беспорядке волны марли
и кисеи, а из волн глядели две бледные неподвижные руки с восковым
крестиком. Темные, мрачные углы залика, образа за гробом, гроб - всё,
кроме тихо мерцавших огней, было неподвижно-мертвенно, как сама могила...
"Что за чудеса? - подумал я, ошеломленный неожиданной панорамой
смерти. - Откуда такая скоропостижность? Не успел жилец повеситься или
застрелиться, как уже и гроб!"
Я огляделся. Налево была дверь со стеклянным верхом, направо хромая
вешалка с поношенной шубенкой...
- Воды дайте... - услышал я стон.
Стон шел слева, из-за двери со стеклянным верхом. Я отворил эту дверь
и вошел в маленькую комнату, темную, с единственным окном, по которому
робко скользил слабый свет от уличного фонаря.
- Здесь есть кто-нибудь? - спросил я.
И, не дожидаясь ответа, я зажег спичку. Пока она горела, я увидел
следующее. У самых ног моих, на окрашенном кровью полу сидел человек.
Сделай я шаг подлиннее, я наступил бы на него. Протянув вперед ноги и
упираясь руками о пол, он силился поднять кверху свое красивое, смертельно
бледное лицо с черной, как тушь, окладистой бородой. В больших глазах,
которые он поднял на меня, я прочел невыразимый ужас, боль, мольбу. По
лицу его большими каплями тек холодный пот. Этот пот, выражение лица,
дрожание подпиравшихся рук, тяжелое дыхание и стиснутые зубы говорили, что
он страдал невыносимо. Около правой руки его на луже крови валялся
револьвер.
- Не уходите... - услышал я слабый голос, когда потухла спичка. -
Свеча на столе.
Я зажег свечку и, не зная, с чего начать, остановился посреди
комнаты. Я стоял и глядел на человека, сидевшего на полу, и мне казалось,
что я ранее уже где-то видел его.
- Боль нестерпимая, - прошептал он, - а нет сил выстрелить в себя еще
раз. Непонятная нерешимость!
Я сбросил с себя пальто и занялся больным. Подняв с пола, как
ребенка, я положил его на клеенчатый диван и осторожно раздел. Он дрожал и
был холоден когда я снимал с него одежду; рана же, которую я увидел, не
соответствовала ни этой дрожи, ни выражению лица больного. Она была
ничтожна. Пуля прошла между 5 и 6 ребром левой стороны, разорвав кожу и
клетчатку - только. Самую пулю нашел я в складках сюртучной подкладки
около заднего кармана. Остановив, как умел, кровь и сделав временную
повязку из наволочки, полотенца и двух платков, я дал больному напиться и
укрыл его висевшей в передней шубенкой. Во всё время перевязки мы оба не
сказали ни слова. Я работал, а он лежал неподвижно и глядел на меня сквозь
сильно прищуренные глаза, как бы стыдясь своего неудачного выстрела и тех
хлопот, которые он мне причинил.
- Теперь вы потрудитесь лежать покойно, - сказал я, покончив с
повязкой, - а я сбегаю в аптеку и возьму там что-нибудь.
- Не нужно! - пробормотал он, хватая меня за рукав и открывая глаза
во всю их ширь.
В глазах его я прочел испуг. Он боялся, чтобы я не ушел.
- Не нужно! Посидите еще минут пять... десять... Если вам не
противно, то сядьте, прошу вас.
Он просил и дрожал, стуча зубами. Я послушался и сел на край дивана.
Десять минут прошло в молчании. Я молчал и обозревал комнату, в которую
так неожиданно занесла меня судьба. Какая бедность! У человека,
обладавшего красивым, изнеженным лицом и выхоленной окладистой бородой,
была обстановка, которой не позавидовал бы простой мастеровой. Диван с
облезлой, дырявой клеенкой, простой засаленный стул, стол, заваленный
бумажным хламом, да прескверная олеография на стене - вот и всё, что я
увидел. Сыро, мрачно и серо.
- Какой ветер! - проговорил больной, не открывая глаз. - Как он ноет!
- Да... - сказал я. - Послушайте, мне кажется, что я вас знаю. Вы не
участвовали в прошлом году в любительском спектакле у генерала Лухачева на
даче?
- А что? - спросил он, быстро открыв глаза.
По лицу его пробежала тучка.
- Точно я видел вас там. Вы не Васильев?
- Хоть бы и так, ну так что же? От этого не легче, что вы меня
знаете.
- Не легче, но я спросил вас так... между прочим.
Васильев закрыл глаза и, словно обиженный, повернул свое лицо к
спинке дивана.
- Не понимаю я этого любопытства! - проворчал он. - Недостает еще,
чтобы вы стали допрашивать, какие причины побудили меня к самоубийству!
Не прошло и минуты, как он опять повернулся ко мне, открыл глаза и
заговорил плачущим голосом:
- Вы извините меня за этот тон, но, согласитесь, я прав! Спрашивать у
арестанта, за что он сидит в тюрьме, а у самоубийцы, зачем он стрелялся,
невеликодушно и... неделикатно. Удовлетворять праздное любопытство на
чужих нервах!
- Напрасно вы волнуетесь... Я и не думал спрашивать вас о причинах.
- Так спросили бы... Это в привычке людей. А к чему спрашивать? Скажу
я вам, а вы или не поймете, или не поверите... Я и сам, признаться, не
понимаю... Есть протокольно-газетные термины вроде "безнадежная любовь" и
"безвыходная бедность", но причины неизвестны... Их не знаю ни я, ни вы,
ни ваши редакции, в которых дерзают писать "из дневника самоубийцы". Один
только бог понимает состояние души человека, отнимающего у себя жизнь,
люди же не знают.
- Всё это очень мило, - сказал я, - но вам не следует много
говорить...
Но мой самоубийца разошелся. Он подпер голову кулаком и продолжал
тоном больного профессора:
- Никогда не понять человеку психологических тонкостей самоубийства!
Где причины? Сегодня причина заставляет хвататься за револьвер, а завтра
эта же самая причина кажется не стоящей яйца выеденного... Всё зависит,
вероятно, от индивидуализации субъекта в данное время... Взять, например,
меня. Полчаса тому назад я страстно желал смерти, теперь же, когда горит
свеча и возле меня сидите вы, я и не думаю о смертном часе. Объясните-ка
вы эту перемену! Стал ли я богаче, или воскресла моя жена? Повлиял ли на
меня этот свет, или присутствие постороннего человека?
- Свет, действительно, влияет... - пробормотал я, чтобы сказать
что-нибудь. - Влияние света на организм...
- Влияние света... Допустим! Но ведь стреляются и при свечах! И мало
чести героям ваших романов, если такой пустяк, как свечка, так резко
изменяет ход драмы! Вся эта галиматья, может быть, и объяснима, но не
нами. Чего не понимаешь, того и спрашивать и объяснять нечего...
- Простите, - сказал я, - но... судя по выражению вашего лица, мне
кажется, что в данную минуту вы... рисуетесь.
- Да? - спохватился Васильев. - Очень может быть! Я по природе ужасно
суетен и фатоват. Ну, вот объясните, если вы верите своей физиономике!
Полчаса тому назад стрелялся, а сейчас рисуюсь... Объясните-ка!
Последние слова Васильев проговорил слабым, потухающим голосом. Он
утомился и умолк. Наступило молчание. Я стал рассматривать его лицо. Оно
было бледно, как у мертвеца. Жизнь в нем, казалось, погасла, и только
следы страданий, которые пережил "суетный и фатоватый" человек, говорили,
что оно еще живо. Жутко было глядеть на это лицо, но каково же было самому
Васильеву, у которого хватало еще сил философствовать и, если я не
ошибался, рисоваться!
- Вы здесь? - спросил он, вдруг приподнимаясь на локте. - Боже мой!
Нужно только прислушаться!
Я стал слушать. За темным окном, ни на минуту не умолкая, сердито
стучал дождь. Жалобно и тоскливо гудел ветер.
- "И паче снега убелюся, и слуху моему даси радость и веселие", -
читала в зале возвратившаяся Милютиха ленивым, утомленным голосом, не
повышая и не понижая однообразной, скучной ноты.
- Не правда ли, это весело? - прошептал Васильев, повернув ко мне
свое испуганное лицо. - Боже мой, чего только не приходится видеть и
слышать человеку! Переложить бы этот хаос на музыку! "Не знающих привел бы
он в смятение, - как говорит Гамлет, - исторг бы силу из очей и слуха".
Как бы я понял тогда эту музыку! Как бы прочувствовал! Который час?
- Без пяти три.
- Далеко еще до утра. А утром похороны. Красивая перспектива! Идешь
за гробом по грязи, под дождем. Идешь и не видишь ничего, кроме облачного
неба да дрянных пейзажей. Грязные факельщики, кабаки, дровяные склады...
брюки мокры до колен. Улицы бесконечно длинны, время тянется, как
вечность, народ груб. А на душе камень, камень!
Помолчав немного, он вдруг спросил:
- Давно видали генерала Лухачева?
- С самого лета не видел.
- Любит петушиться, но милый старикашка. А вы всё пописываете?
- Да, немножко.
- Так... А помните, каким фырсиком, восторженным теленком прыгал я на
этих любительских спектаклях, когда ухаживал за Зиной? Глупо было, но
хорошо, весело... Даже при воспоминании весной пахнет... А теперь! Какая
резкая перемена декораций! Вот вам тема! Только вы не вздумайте писать
"дневника самоубийцы". Это пошло и шаблонно. Вы хватите что-нибудь
юмористическое.
- Вы опять... рисуетесь, - сказал я. - В вашем положении ничего нет
юмористического.
- Ничего нет смешного? Вы говорите, ничего нет смешного?
Васильев приподнялся, и на глазах его заблестели слезы. Выражение
горькой обиды разлилось по его бледному лицу, задрожал подбородок.
- Вы смеетесь над кассирами и неверными женами, которые надувают, -
сказал он, - но ведь ни один кассир, ни одна неверная жена не надували
так, как надула меня моя судьба! Я так обманут, как не обманывался еще ни
один банковый вкладчик, ни один рогатый муж! Прочувствуйте только, в каких
смешных дураках я остался! В прошлом году, на ваших глазах, не знал, куда
деваться от счастья, а теперь, на ваших же глазах...
Васильев упал головой на подушку и засмеялся.
- Смешнее и глупее такого перехода и выдумать нельзя. Первая глава:
весна, любовь, медовый месяц... мед, одним словом; вторая глава: искание
должности, ссуда денег под залог, бедность, аптека и... завтрашнее
шлепанье по грязи на кладбище.
Он опять засмеялся. Мне стало жутко, и я порешил уйти.
- Послушайте, - сказал я, - вы лежите, а я схожу в аптеку.
Он не отвечал. Я надел пальто и вышел из его комнаты. Проходя через
сени, я взглянул на гроб и читавшую Милютиху. Как я ни напрягал зрения, но
не сумел в желто-смуглом лице узнать Зину, бойкую, хорошенькую ingenue
лухачевской труппы.
"Sic transit", - подумал я.
Затем я вышел, не забыв прихватить с собою револьвер, и отправился в
аптеку. Но не следовало мне уходить. Когда я вернулся из аптеки, Васильев
лежал у себя на диване в обмороке. Повязка была грубо сорвана, а из
растревоженной раны текла кровь. Привести его в чувство мне не удалось до
самого утра. Он лихорадочно бредил, дрожал и водил безумными глазами по
комнате всё время, пока не наступило утро и не послышался возглас
священника, начавшего служить панихиду.
Когда квартира Васильева наполнилась старухами и факельщиками, когда
гроб тронули с места и понесли со двора, я посоветовал Васильеву
оставаться дома. Но он не послушался, несмотря ни на боль, ни на серое,
дождливое утро. До самого кладбища шел он за гробом без шапки, молча, едва
волоча ноги и изредка конвульсивно хватаясь за раненый бок. Лицо выражало
полнейшую апатию. Раз только, когда я каким-то ничтожным вопросом вывел
его из забытья, он обвел глазами мостовую, серый забор, и в глазах его на
мгновение сверкнула мрачная злоба.
- "Колесное заведение", - прочел он вывеску. - Безграмотные невежи,
чёрт бы их взял совсем!
С кладбища я повез его к себе.
_____
Прошел еще только год с той ночи, и Васильев еще не успел как следует
сносить сапогов, в которых шлепал по грязи за гробом жены.
В настоящее время, когда я оканчиваю этот рассказ, он сидит у меня в
гостиной и, играя на пианино, показывает дамам, как провинциальные барышни
поют чувствительные романсы. Дамы хохочут, и он сам хохочет. Ему весело.
Я зову его к себе в кабинет. Видимо, недовольный тем, что я лишил его
приятного общества, он входит ко мне и останавливается передо мной в позе
человека, которому некогда. Я подаю ему этот рассказ и прошу прочесть. Он,
всегда снисходительный к моему авторству, заглушает свой вздох, вздох
читательской лени, садится в кресло и принимается за чтение.
- Чёрт возьми, какие ужасы, - бормочет он, улыбаясь.
Но чем более он углубляется в чтение, тем серьезнее становится его
лицо. Наконец, под напором тяжелых воспоминаний, он страшно бледнеет,
поднимается и продолжает чтение стоя. Окончив, он начинает шагать из угла
в угол.
- Чем же кончить? - спрашиваю я его.
- Чем кончить? Гм...
Он окидывает взглядом комнату, меня, себя... Он видит свой новый
модный костюм, слышит смех дам и... упав на кресло, начинает смеяться, как
смеялся он в ту ночь.
- Ну, не прав ли я был, когда говорил тебе, что всё это смешно? Боже
мой! Вынес я на своих плечах столько, сколько слону на спине не выдержать,
выстрадал чёрт знает сколько, больше уж, кажется, и выстрадать нельзя, а
где следы? Удивительное дело! Казалось бы, вечна, неизгладима и
неприкосновенна должна быть печать, налагаемая на человека его муками. И
что же? Эта печать изнашивается так же легко, как и дешевые подметки.
Ничего не осталось, хоть бы тебе что! Словно я тогда не страдал, а мазурку
плясал. Превратно всё на свете, и смешна эта превратность! Широкое поле
для юмористики!.. Загни-ка, брат, юмористический конец!
- Петр Николаевич, скоро же вы? - зовут моего героя нетерпеливые
дамы.
- Сию минуту-с! - говорит "суетный и фатоватый" человек, поправляя
галстух. - Смешно, брат, и жаль, жаль и смешно, но что поделаешь? Homo
sum... А все-таки хвалю природу-матушку за ее обмен веществ. Если бы у нас
оставалось мучительное воспоминание о зубной боли да о тех страхах,
которые приходится каждому из нас переживать, будь всё это вечно, скверно
жилось бы тогда на свете нашему брату человеку!
Я смотрю на его улыбающееся лицо, и мне припоминается то отчаяние и
тот ужас, которыми полны были его глаза, когда он год тому назад глядел на
темное окно. Я вижу, как он, входя в свою обычную роль ученого пустослова,
собирается пококетничать передо мною своими праздными теориями вроде
обмена веществ и в это время мне припоминается он, сидящий на полу в луже
крови, с больными, умоляющими глазами.
- Чем же кончить? - спрашиваю я себя вслух.
Васильев, посвистывая и поправляя галстух, уходит в гостиную, а я
гляжу ему вслед и досадно мне. Жаль мне почему-то его прошлых страданий, -
жаль всего того, что я и сам перечувствовал ради этого человека в ту
нехорошую ночь. Точно я потерял что-то...
Опубликовано 29 ноября 2009 года
Новые статьи на library.by:
КЛАССИЧЕСКАЯ РУССКАЯ ПРОЗА:
Комментируем публикацию: РАССКАЗ БЕЗ КОНЦА
подняться наверх ↑
ССЫЛКИ ДЛЯ СПИСКА ЛИТЕРАТУРЫ
По стандарту ВАК Республики Беларусь
Стандарт используется в белорусских учебных заведениях различного типа.
По ГОСТу Российской Федерации
Для образовательных и научно-исследовательских учреждений РФ
Прямой URL на данную страницу для блога или сайта
Полностью готовые для научного цитирования ссылки. Вставьте их в статью, исследование, реферат, курсой или дипломный проект, чтобы сослаться на данную публикацию №1259524596 в базе LIBRARY.BY.
подняться наверх ↑
ПАРТНЁРЫ БИБЛИОТЕКИ рекомендуем!
подняться наверх ↑
ОБРАТНО В РУБРИКУ?
Уважаемый читатель! Подписывайтесь на LIBRARY.BY в VKновости, VKтрансляция и Одноклассниках, чтобы быстро узнавать о событиях онлайн библиотеки.
Добавить статью
Обнародовать свои произведения
Редактировать работы
Для действующих авторов
Зарегистрироваться
Доступ к модулю публикаций